~ ВЕРХНИЙ МИР ~ Когда я был мудрым, покинувшим верхний мир, Роняющим перья отшельником лет пяти, Я прошлые жизни, как шкуры зверей, кроил, Чтоб памятью греться средь стонущей злой зимы. И знали все духи о том, что седой шаман Оставил в наследство мне только одно: снега... Что нужно привыкнуть к безлюдным глухим местам, И к белому солнцу, попавшему в плен креста. Казалось чужим это странное ремесло, И ветер одел меня в грубый простой наряд. Обычные птицы искали везде тепло, Шаманские – холод и мой повзрослевший взгляд. И птицы, и духи кричали: "Кружись во тьме! Танцуй на снегу, обжигая дыханьем ночь! Тебе танцевать до рассвета – тебе, тебе... Не жди, что курящий способен в ночи помочь". А я и не ждал – я кружился, почти как зверь, Почуяв добычу, но плюнув на этот путь... Шаман не смеётся. Да где он вообще теперь? По небу течёт молоко, как когда-то – ртуть. И знают все духи о том, что бредут стада Людей и оленей проторенной в сон тропой. Когда я был мудрым, я выбрал себе снега: Попробуй, усни этой стонущей злой зимой.

Теги других блогов: поэзия зима шаманизм